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Segundo a doutrina estóica, o eudemonismo (busca da felicidade como o bem supremo) não consiste no prazer dos sentidos, senão no exercício da própria virtude. Para isso, é imperativo viver eticamente de acordo com a natureza, ou seja, conforme a razão. Assim, o homem encontrará a felicidade tão-somente na aceitação do seu destino, combatendo as forças da paixão, uma vez que estas o conduzem à intranqüilidade. Se, resignado ao destino, ele resigna-se também à justiça, pois o mundo, sendo racional, o é do mesmo modo justo.

Ao adentrarmos Pedaços de Vida, o novo livro de Silvio dos Santos Filho, e antes de tecer-lhe quaisquer considerações, achamos por bem digredir, embora rapidamente como o fizemos, em torno do estoicismo, para que possa você, caro leitor, compreender o fio narrativo com que o Autor tece esse seu primeiro romance.

Senão vejamos: Caiuá, o protagonista, é tomado de paixão, desde a adolescência, pela bela Tabajara. Devido a traumas familiares, ela não quer deixar-se envolver afetivamente por ninguém. Gosta de ser cortejada, ver admirada a sua beleza e sente quase que um prazer indizível em ter os homens como súditos de sua formosura inatingível. O destino, entretanto, tece suas teias ardilosas, e, em meio a tudo isso, Caiuá começa a desenvolver seus mecanismos de defesa. E é aí que tudo tem início. Ante a frustração e o desespero que o abate, ele resolve encetar, em peregrinação constante, uma verdadeira busca de si mesmo, para que, assim, possa compreender a si e, conseqüentemente o outro. E, nesse verdadeiro aprendizado, é induzido pela própria razão a procurar a aceitação do seu destino, lançando-se à procura da verdadeira felicidade pelo exercício da virtude, empenhando-se em desprender-se do que é simples matéria, em detrimento da felicidade da alma. Essa sua resignação acaba, ao final, por atingir Tabajara, que, paulatinamente, começa a banalizar os valores materiais, terminando por aceitar as regras que lhe impôs o destino.

Desnecessário é, então (o leitor já deve ter tirado as suas conclusões), dizer que o fio condutor de Pedaços de Vida está centrado, justamente, nesta concepção estóica vivida pelos protagonistas. A luta entre a razão e a emoção, entre a paixão terrena e o prazer espiritual, assumida por Caiuá torna-se, ao longo de toda a narrativa, o elemento que determina o encadeamento das ações, dos conflitos, da trama que, diga-se, bem urdida, é conduzida magistralmente pela sensibilidade da pena do Autor.

Ressalte-se em Silvio dos Santos a capacidade de saber entreter o seu leitor, mantendo-o enredado na sua teia narrativa. Com uma linguagem bem trabalhada, ele nos leva a momentos de raro encantamento, quer seja através das descrições que faz dos lugares, numa verdadeira apologia à natureza, quer seja na descrição psicológica das personagens, quer das situações dramáticas vividas por elas. Isso, é bom que se diga, leva-nos a refletir sobre a vida, sobre a sociedade e seus valores, sobre a nossa indigente condição humana neste mundo, hoje ainda tão arraigado a conceitos distorcidos e inúteis.

A saga de Caiuá é-nos repassada, em terceira pessoa, por um narrador onisciente. Trata-se de uma história comum, vivida por grande parte das pessoas, ou seja, um drama amoroso, em que Caiuá é esmagado pelo preconceito, pela força do poder econômico. O mérito, porém, desta história, está na maneira como o Autor conduz a trama, sempre deixando o leitor antenado à espera do desfecho e querendo tomar vez entre as personagens, torcendo por um final feliz.

Pedaços de Vida compartilha, portanto, do mistério insondável da alma humana, mostrando-nos que a dor, o sofrimento, mesmo a morte, são uma espécie de refrigério para a alma, pois assim engrandecida, passa a buscar uma felicidade paraterrestre, quando serão anuladas todas as misérias, todas as vulnerabilidades próprias da condição humana.

Eis aí, portanto, caro leitor, um livro que nos traz grandes ensinamentos. Todo ele é uma resposta à nossa necessidade de fins. Recria um horizonte que, mesmo ficcional, traduz a realidade de nossa pobreza humana, denunciando-a e, ao mesmo tempo, trazendo-nos a certeza de que há uma salvação a brotar das próprias chagas do mundo.

Agora, deixamos em sua companhia este Pedaços de Vida, certos de que a emoção vai aflorar-lhe, logo nas primeiras linhas, e acompanhá-lo até o ponto final.

Segundo a doutrina estóica, o eudemonismo (busca da felicidade como o bem supremo) não consiste no prazer dos sentidos, senão no exercício da própria virtude. Para isso, é imperativo viver eticamente de acordo com a natureza, ou seja, conforme a razão. Assim, o homem encontrará a felicidade tão-somente na aceitação do seu destino, combatendo as forças da paixão, uma vez que estas o conduzem à intranqüilidade. Se, resignado ao destino, ele resigna-se também à justiça, pois o mundo, sendo racional, o é do mesmo modo justo.

Ao adentrarmos Pedaços de Vida, o novo livro de Silvio dos Santos Filho, e antes de tecer-lhe quaisquer considerações, achamos por bem digredir, embora rapidamente como o fizemos, em torno do estoicismo, para que possa você, caro leitor, compreender o fio narrativo com que o Autor tece esse seu primeiro romance.

Senão vejamos: Caiuá, o protagonista, é tomado de paixão, desde a adolescência, pela bela Tabajara. Devido a traumas familiares, ela não quer deixar-se envolver afetivamente por ninguém. Gosta de ser cortejada, ver admirada a sua beleza e sente quase que um prazer indizível em ter os homens como súditos de sua formosura inatingível. O destino, entretanto, tece suas teias ardilosas, e, em meio a tudo isso, Caiuá começa a desenvolver seus mecanismos de defesa. E é aí que tudo tem início. Ante a frustração e o desespero que o abate, ele resolve encetar, em peregrinação constante, uma verdadeira busca de si mesmo, para que, assim, possa compreender a si e, conseqüentemente o outro. E, nesse verdadeiro aprendizado, é induzido pela própria razão a procurar a aceitação do seu destino, lançando-se à procura da verdadeira felicidade pelo exercício da virtude, empenhando-se em desprender-se do que é simples matéria, em detrimento da felicidade da alma. Essa sua resignação acaba, ao final, por atingir Tabajara, que, paulatinamente, começa a banalizar os valores materiais, terminando por aceitar as regras que lhe impôs o destino.

Desnecessário é, então (o leitor já deve ter tirado as suas conclusões), dizer que o fio condutor de Pedaços de Vida está centrado, justamente, nesta concepção estóica vivida pelos protagonistas. A luta entre a razão e a emoção, entre a paixão terrena e o prazer espiritual, assumida por Caiuá torna-se, ao longo de toda a narrativa, o elemento que determina o encadeamento das ações, dos conflitos, da trama que, diga-se, bem urdida, é conduzida magistralmente pela sensibilidade da pena do Autor.

Ressalte-se em Silvio dos Santos a capacidade de saber entreter o seu leitor, mantendo-o enredado na sua teia narrativa. Com uma linguagem bem trabalhada, ele nos leva a momentos de raro encantamento, quer seja através das descrições que faz dos lugares, numa verdadeira apologia à natureza, quer seja na descrição psicológica das personagens, quer das situações dramáticas vividas por elas. Isso, é bom que se diga, leva-nos a refletir sobre a vida, sobre a sociedade e seus valores, sobre a nossa indigente condição humana neste mundo, hoje ainda tão arraigado a conceitos distorcidos e inúteis.

A saga de Caiuá é-nos repassada, em terceira pessoa, por um narrador onisciente. Trata-se de uma história comum, vivida por grande parte das pessoas, ou seja, um drama amoroso, em que Caiuá é esmagado pelo preconceito, pela força do poder econômico. O mérito, porém, desta história, está na maneira como o Autor conduz a trama, sempre deixando o leitor antenado à espera do desfecho e querendo tomar vez entre as personagens, torcendo por um final feliz.

Pedaços de Vida compartilha, portanto, do mistério insondável da alma humana, mostrando-nos que a dor, o sofrimento, mesmo a morte, são uma espécie de refrigério para a alma, pois assim engrandecida, passa a buscar uma felicidade paraterrestre, quando serão anuladas todas as misérias, todas as vulnerabilidades próprias da condição humana.

Eis aí, portanto, caro leitor, um livro que nos traz grandes ensinamentos. Todo ele é uma resposta à nossa necessidade de fins. Recria um horizonte que, mesmo ficcional, traduz a realidade de nossa pobreza humana, denunciando-a e, ao mesmo tempo, trazendo-nos a certeza de que há uma salvação a brotar das próprias chagas do mundo.

Agora, deixamos em sua companhia este Pedaços de Vida, certos de que a emoção vai aflorar-lhe, logo nas primeiras linhas, e acompanhá-lo até o ponto final.

Quando criança, um parente presenteou-me com um livro. No livro, a história da persistência. Chamava-se MENSAGEM A GARCIA e o autor era Elbert Hubbard. A história fala que a um homem fora dada uma missão quase impossível. Teria que levar uma mensagem a uma pessoa que não conhecia, num lugar que não sabia onde era. Assim mesmo, aceita o desafio e a ele se dedica com afinco e perseverança. A aventura é fantástica porque são enormes os obstáculos que enfrenta. Ao término, a gente se comove com a coragem e o otimismo do personagem que nunca desiste de sua tarefa, mesmo caindo tantas vezes e tendo o mundo todo contra ele.

Lendo a mensagem a Garcia, ficamos cheios de entusiasmo, e acabamos dizendo a nós mesmos que nada nos impedirá de conquistar o mundo. Ao nos depararmos com mais uma obra de Silvio dos Santos Filho, temos a certeza de sua evolução literária e de sua construção na prosa poética, de sua persistência em levar sua mensagem aos leitores e a eles permitir ter esperança. A cada tijolo colocado, sua obra se engrandece e se descortina diante de nossos olhos num deslumbramento pulsante.

Há neste livro um sopro de energia que nos passeia à alma, nos envolve o semblante, nos traz alegrias, nos permite muitos momentos de emoções. Os textos produzidos em linguagem simples, nos mostra um autor de espírito grande e a conduta sublime dos bons, auferindo das coisas e do tempo motivações e arrebatamentos, mostrados em sua obra que se tornam para nós, retratos de um dia a dia de expressões cristalinas e o doce perigo da aventura a rondar nossas pegadas.

Silvio dos Santos Filho se mostra maduro, aprimorado pela experiência, vivido em suas leituras, onde o exercício maior é a imaginação. Consciente de que muitos se perdem em outros lugares, ele trabalha com a paciência de um artesão, fazendo e refazendo as rendas de um bordado demorado, cuidadoso. Vai cortando arestas e plantando raízes que sabe muito bem, darão planta boa, forte, fluente.

Pela frente sabe que tem o horizonte perpétuo dos filhos de Orfeu e sabe também que traz nesta obra um recado: que viver é o mais importante e necessário. Mesmo passando por agruras, devemos pensar no amanhã, que será sempre melhor que o hoje. As perdas, as decepções, as lamúrias, devem ser deixadas de lado e o sorriso leve e morno de um amigo pode nos redimir de todo e qualquer mal.

Seu livro é rico em detalhes, em verbos conjugados, em veredas a serem desvendadas e cada leitor que nele ponha as mãos, vai se enxergar em algumas das histórias nele contidas. Há nesta publicação uma riqueza de temas com os quais o autor constrói sua escritura e nos cristaliza as sensações.

Imaginamos vários lugares em um só, várias pessoas numa só, muitos momentos em nenhum especial. O comum dá lugar ao vertical, ao poético jeito do autor nos apresentar sua prosa. Essa verdade estética é experiência amorosa, é maneira simples de edificar o crescimento literário deste homem que desvenda sua alma e fala de amor e morte como se esses sentimentos fizessem parte de um só itinerário.

As palavras se ampliam e criam asas, voando entre figuras de linguagem e o esboçar de um distinto ato de doação: o amor.

Em seus passos de andarilho, vem açoitando as mulas mancas que teimam em estacionar em seu trajeto, tirando lições e criando alguns truques de como enganar o destino, riscando um traço a cada esquina e fazendo curvas em toda extensão de seus afetos.

A literatura é sua senhora e dona, amada e amante de quase todas as horas. A terra de Iracema e Alencar o acolheu de braços abertos e não se arrepende de ter registrado em seu cartório maior, o coração, esse filho bondoso, vindo de longe para ser o mais fiel intérprete da alma nordestina, dando o tom certo às canções que vem compondo por esse caminhar poético.

Retire as pedras, sopre a poeira e acalente suas serenas lembranças de menino sonhador, de ilustre caminhador, de condutor maior do seu passeio em busca desta que é a única construção à qual o homem se permite, sem medos e sem moléstias, que é a busca para a felicidade e a certeza de todas as conquistas!

O que justifica viver é a busca da felicidade.

Este é um livro para ser delicadamente folheado e lido sem pressa!

Havia, à frente da velha casa da ladeira, duas caramboleiras entrelaçadas que, nos dias de sol, despejavam pelo chão uma inquieta sombra que passeava de um flanco a outro do terreno.

Nem dá para imaginar o número de vezes em que eu, por ali disfarçado, deixei-me dominar pelos mais desvairados sonhos de um garoto levado. Eram torneadas pernas que iam… Eram douradas pernas que vinham. Eram insinuantes rebolados que se locomoviam ladeira acima… Eram provocativas curvas que serpenteavam ladeira abaixo.

Para desse agradável cenário desfrutar servia-me, como encosto, de uma desengonçada mureta que protegia as pessoas dos perigos da elevação da calçada interna: local onde, costumeiramente, aproveitava eu para descansar as inquietas pernas e monitorar o que acontecia no pedaço.

Dentre as inúmeras residências do meu existir, é a mais doce lembrança que faz morada dentro de mim. Fecho os olhos e tudo se me mostra, exatamente, como nos velhos tempos. Da sua construção, recordo-me até do nome do pedreiro – o pouco dinheiro não permitiu que minha mãe contratasse um engenheiro.

O flanco direito – formidável janela para o que de mais marcante havia no meu mundo de então – mostrava-me, em destaque, uma velha olaria, em cujo muro esbarrava o final da Rua Santa Luzia. Por trás, qual autêntico guardião, um velho buritizeiro que, sem aviso prévio, há muito tempo deixara de dar frutos. Limitava-se, através das suas folhas pontiagudas, a sinalizar a intensidade dos ventos, para que eu pudesse empinar meus papagaios de papel.

Ao longe – à direita e à esquerda –, duas discretas serrarias: principais produtoras da matéria-prima das confusas palafitas que compunham grande parte das moradias. Mas, não apenas disso o flanco direito vivia. Numa posição medianeira, terreno a dentro, havia uma infrutífera pitombeira, cuja missão era sombrear o quarto de minha mãe.

Daquela janela contemplei, certa vez, um quadro sombrio ainda presente na minha memória, que me mostrava, no aconchego de galhos escorregadios e folhas molhadas, um pobre passarinho que se digladiava com o frio, após a passagem de um temporal.

A vida do coitado parecia estar chegando ao fim. Mais ao fundo, uma lúgubre e robusta jaqueira que, rotineiramente, parecia querer antecipar o final de tarde e a retardar o início do dia. Não sei por que, algo de muito estranho nela parecia haver. Sempre a olhei desconfiado…! Insinuava-me abrigar seres estranhos nas trevas precoces que a envolviam. Ainda me causam arrepios as lembranças de algo que, certa vez, teria corrido atrás de mim, e que me levara ao desmaio na metade da escada que dava acesso à cozinha da casa. Ainda hoje, fechando os olhos e retrocedendo no tempo, as mesmas imagens consigo resgatar. O resultado é esse arrepio que me dá!

No fundo do quintal, o dispositivo dos vegetais era meio tumultuado. Lembro-me, com perfeição, de uma esguia goiabeira que a tudo teria comandado. Utilizando-se, matreiramente, de seus braços longilíneos e resistentes, apoiava-se sobre os arbustos inferiores que compunham uma espécie de farmácia natural de minha mãe. E por ali ia ficando, ficando… Com ela ninguém mexia, temendo os danos que uma poda pudesse causar.

Contorneando o cercado de trapos de madeira, chegávamos ao flanco esquerdo, onde deparávamos uma imponente pupunheira. Na realidade, duas… Ou três. Sei lá! A velha memória de hoje já não me deixa precisar. Tenho a impressão de que o número variava com o passar do tempo. Parece-me que, antes de morrer, uma velha árvore, cuidadosamente, fazia germinar outra; ou duas outras… E assim sucessivamente.

Fato é que sempre havia uma pupunheira com seus frutos fantásticos, a abastecer os incontáveis cozinhares das panelas de minha mãe. Vivia eu, monitorando o amadurecimento dos cachos. Era eu quem os condenava à morte! Ainda bem que, àquela época, nem se falava em palmito. No ponto médio do terreno – à altura da já citada pitombeira que ficava do outro lado – encontrávamos um teimoso cajueiro que resolvera instalar-se num espaço de meio metro entre a cerca e a cobertura do barraco.

Ali fincara os pés e subira em direção ao telhado de palhas, apenas dando a impressão de que dele se esquivaria. Era essa, talvez, a mais complicada das árvores do simplório pomar. Com tanto espaço no terreno, cismou de brotar, exatamente, no mais inadequado lugar. Ostentando numerosos frutos, quais sinos amarelados dependurados numa árvore de natal, vivia a desafiar a destreza da molecada que desejasse dos seus frutos provar. Decididamente, jamais facilitou as coisas…!

Mais à frente, quase retornando à área frontal da casa, encontrávamos um altivo pinheiro que minha mãe trouxera de uma viagem que fizera ao Rio de Janeiro. Era um estranho no ninho. Chegara com pinta de árvore de natal, mas, como que por rebeldia, crescera tanto que se desvinculara do objetivo principal.

Pouco depois, nem dava mais para ornamentá-lo nos períodos natalinos. Subira tanto que passara a desafiar a quem ousasse pensar em podá-lo – principalmente pela sua proximidade aos fios da rede de energia elétrica. Virou parceiro e confidente de um velho poste, fincado no lado de fora. Foi ficando, ficando… Até não sei quando.

Não por acaso, deixei para o final a descrição da peça principal desse pequeno sítio que abrigava a casa dos meus sonhos. Em inquestionável destaque, partindo de um ponto pouco abaixo da posição intermediária do flanco direito, encontrava-se a dona de todo o pedaço: a velha mangueira, com não sei quantos anos a mais que minha idade. Sombreando a segunda metade do telhado, parte da pitombeira, parte da jaqueira e lambendo alguns galhos do cajueiro, era o principal destaque arbóreo do lugar.

Era quem mais aparecia para quem, de longe, se pusesse a observar. Graças à sua imponência, a cobertura da casa ficava menos exposta ao sol ardente. Em compensação, na época da frutificação, difícil era dormir, em decorrência dos impactos das mangas apedrejadas no telhado – mais ainda em noites chuvosas. Mas quem se incomodava com isso? Minha inquietação juvenil, muitas vezes, nem me deixava aguardar a chuva passar, ou o dia amanhecer, para recolher os frutos espalhados pelo chão.

Tais circunstâncias deixaram gravadas na minha memória inusitados momentos de diversão. Naquela época tudo eu podia! Bons tempos em que não precisava me preocupar com problemas de saúde.
Mas o bonde da vida passou, nele peguei carona… E tudo ficou pra trás!

Hoje, movido por uma gigantesca atração que o tempo não foi capaz de apagar, sempre retorno ao lugar… Passo em frente ao terreno que, um dia abrigara a velha casa da ladeira, e a sua ausência me faz surgir aquele costumeiro nó na base da garganta. O que ali se vê é uma espécie de mercado.

Até o arrogante pinheiro foi destronado. O único sobrevivente das motosserras do progresso é o velho poste de cimento armado que, com ares de desgosto, põe-se a me perguntar por onde eu tenho andado… E por que deixei que tudo se tivesse acabado.

* Texto premiado – 9º Lugar – no concurso “Prêmio de Literatura Unifor 2009 – Categoria Crônicas”

Desculpa-me pelos atropelos da linguagem apressada, mas eu não poderia perder a oportunidade proporcionada por este porta-mensagem preso na perna desta jovem águia a caminho do firmamento, para te mandar notícias minhas, perguntar como vai essa vida de paraíso e pedir perdão por não ter sido capaz de impedir que tão cedo tu me deixasses.

Antecipando respostas às perguntas que deves ter guardado para mim, a saúde do corpo vai bem, a da alma também, mas amor equiparado àquele que tanto me dedicaste eu não encontrei em mais ninguém, o que desanimado me tem deixado.

Abdiquei da morada no cantinho da nossa terra natal onde me deste a luz e me ensinaste a dar os primeiros passos, no entanto retorno periodicamente para revê-lo e reviver as delícias de um passado modesto, mas inesquecível.

Como nos velhos tempos, ainda sigo o teu legado.

Teus valorosos exemplos, no direcionamento da minha família, têm sido a tônica de toda a minha trilha.

Mas ando cansado em decorrência dos anos contabilizados, ligeiramente debilitado e meio decepcionado com algumas das pessoas que se locomovem ao meu redor.

Nas noites em que me sinto mais desolado, recorro àquelas orações que me ensinaste, pacientemente, agradeço ao Criador por mais um dia de vida, rogo ao meu Anjo da Guarda para que me anestesie as feridas, proteja-me dos percalços da vida e olhe por ti onde quer que estejas.

Encerrado o diminuto ritual, esfrego as solas dos pés, uma na outra, para eliminar resíduos de poeira às vistas de quem me observa, porém, intimamente, faço-o para prevenir pesadelos ao longo da noite, conforme tu me ensinaste.

E assim vou vivendo, dos males me defendendo, e o que me parece correto, fazendo. De muitas coisas aprendi um pouco, ajudo a quem de mim precisa, mas nem sempre meu esforço é reconhecido….

Entretanto como se num jogo estivesse, conforto-me lembrando que um dia serei substituído.

Até a próxima oportunidade, mãe querida!

Reza por mim, nesta complicada vida.

Silvio dos Santos Filho

É manhã… Soturno amanhecer de uma nova era.

Um indício de chuva inibe o sol, anunciando um dia triste.

Da minha janela, ponho-me a contemplar a passagem das águas turvas de um velho rio que teima em seguir o seu destino a caminho do seu mar.

Hoje em dia ele passa mais ao longe…

O iminente extermínio já o retirou da trilha que seguia há tempos atrás, cujas margens eram ornamentadas por singelas palafitas.

Já nem dá para ouvir aquele cantarolar que me chegava aos ouvidos qual uma canção de ninar.

Já não vejo o fervilhar da crespidão multicolorida de suas águas, que parecia trazer o céu para o chão…

Já não se vê passarinhos, borboletas e libélulas sob as águas vadiando, e nele matando a sede. Atingido pela seta da irresponsabilidade, foi saindo de fininho com cara de adeus. Foi minguando, minguando… Tornou-se um risco no chão. Vai seguindo essa rotina até desaparecer, como tantos outros já o fizeram.

Entristecido, começo a conferir os dejetos que desfilam na sua superfície: garrafas de plástico, latas de coca-cola, sacos de lixo… Até um resto de colchão, para a minha surpresa, passa rodopiando à minha frente.

Um quê de desânimo acerca-se de mim. Sei que nele a vida já não se faz presente.

Sei que sem ele, cedo ou tarde, por aqui não haverá mais gente.

Fecho os olhos e revejo-o como já foi num certo dia.

Lembro-me, até, de uma singela cachoeira que o abastecia e que lhe dava o impulso inicial para sair em desabada mata adentro, qual um garoto levado.

Recordo-me da alvura dos bancos de areia que floresciam no seu leito e do chacoalhar das suas águas sob o pisoteio das crianças jogando futebol. Chego a ouvir a gritaria frenética da meninada… A minha própria voz chega-me aos tímpanos, àquela algazarra misturada.

Compadecido, resgato-o para baixo do assoalho da minha morada e, através das frestas, revejo-o a desfilar sua limpidez de outrora. Olhos de um saudoso coração, há pouco donos de mim, fazem-me revê-lo escorregando bem abaixo dos meus pés.

Desperto-me e deparo com a dura realidade que se me põe à frente.

Uma mistura de saudade e medo me vem à mente.

Saudade de antigos valores que já se foram, deixando-nos simples lembranças, que se tornarão histórias, no amanhã, e delírios num futuro não muito distante. Dói em mim esse medo do que me reserva o porvir.

Atenção…! Em guarda…!!!

Batem à nossa porta as motosserras do progresso! Invade-nos as narinas a fumaça industrial! Toldam a nossa água os bueiros da morte…!

Uma inexplicável tarja preta é sobreposta à minha visão.

Uma lágrima de dor escorrega-me rosto abaixo…

Texto vencedor do III Concurso Literário Professora Edith Braga – categoria prosa – promovido pela Associação de Jornalistas e Escritoras do Brasil – Coordenadoria do Ceará. Resultado divulgado em 29/11/07 no Centro Cultural Oboé.

 É num canto se engasgar, para não se entregar à vontade de chorar.
É quase desesperar, mas os nervos segurar, para tudo disfarçar.
É saber que está morrendo, mas aos outros acalmar.

Ser forte…
É curvar-se à razão em detrimento da emoção,
É ninar o coração, pra poder não fraquejar frente a desolação.
É fincar os pés no chão, para não choramingar ante a decepção;
É andar de bicicleta e fingir que é de avião.

Ser forte…
É, aos outros, ministrar, bons princípios que, na vida, não consegue praticar.
É vitória ostentar, pelos danos que da alma, não consegue se livrar.
É firmeza simular, quando dúvidas na mente só nos vêm embaralhar.
É a muitos ajudar, mesmo que da própria fome não consiga escapar.

Ser forte…
É nutrir-se de pirão, simulando consumir carne seca com feijão,
É devolver mais de um milhão e cabisbaixo retirar-se sem levar nenhum tostão.
É pensar que a honestidade é o seu maior quinhão…
É sonhar com extravagâncias, mas andar de pés no chão.

Ser forte…
É a dor no coração, que não sai um só minuto, conseguir deixar pra lá…
É o mundo embelezar só com gestos e palavras, pra a tristeza afugentar.
É de noite acordar e sorrir da própria sina, por não ter com quem ficar.
É a derrota assimilar e dizer que faltou sorte, pra não ter por que chorar.

Silvio dos Santos – Fortaleza-CE

Atestam os registros disponíveis que em 06 de dezembro de 1883, no seio de uma família humilde residente na cidade de Becharre, região montanhosa do Líbano, nascera um menino batizado de Gibran Khalil Gibran, que viria a ostentar os títulos, nada mais nada menos, que o de mais célebre escritor e pintor do mundo árabe contemporâneo, bem como o de maior criador de parábolas depois de Jesus Cristo.

Em consonância com as curiosidades de vida dos grandes nomes da humanidade, dizem as mesmas fontes que, já aos oito anos de idade, enquanto um temporal varria a sua cidade, Gibran olhara fascinado para a natureza em fúria e se pusera a correr com os ventos, sem cogitar qualquer possibilidade de perigo. Quando repreendido por sua mãe, simplesmente lhe respondera: “Mas, mãe…! Eu gosto das tempestades. Gosto delas… Gosto!” (Seu melhor livro em árabe receberia o título de Temporais).

Em 1894, aos onze anos, por motivos aparentemente internos, na companhia da sua mãe, um irmão, as duas irmãs menos o pai, daria início a uma infindável relação com os Estados Unidos da América do Norte, onde até os seus últimos dias viveria, dividido entre as cidades de Boston e Nova Iorque, mas retornando ao Líbano quatro anos depois para completar seus estudos em árabe, matriculando-se numa instituição de ensino denominada de “Colégio da Sabedoria”.

Dizem que a essa época, diante de uma tentativa de o diretor da escola acalmar a sua ambição impaciente mediante a lembrança de que uma escada deveria ser galgada degrau por degrau, Gibran teria reagido retrucando-lhe que “as águias não usavam escadas”.

A essa época, já propagava “que havia dentro de si um poder impaciente por se revelar e que a este mundo viera com uma força mental excepcional que procurava se expressar”.

Em cartas a amigos, encontravam-se declarações do tipo: “Sinto que há nas profundezas de meu coração uma grande força que quer se manifestar, mas ainda é incapaz de fazê-lo”. Meus sentimentos são como as marés de um oceano, mas a minha alma é como uma águia de asas partidas: sofre dolorosamente quando vê os pássaros voar no espaço porque não pode, ainda, imitá-los. Futuramente, outra das suas mais importantes obras receberia o título de “Asas Partidas”.

Aos 15 anos, tentara dar forma a essa força impaciente por se manifestar e faz o primeiro rascunho de O Profeta. Ao ler para a sua mãe alguns trechos do livro através do qual “transformaria o mundo”, ouve-lhe as seguintes palavras: “É um bom trabalho, Gibran, mas seu tempo ainda não chegou. Deixa-o amadurecer!”.

Aceitara o conselho, mas O Profeta jamais sairia da sua pauta, de onde igualmente sairiam inúmeras obras de sucesso, tanto artísticas quanto literárias, enquanto a sua obra-prima amadurecia na sua mente.
Em 1910 começaria a redigi-lo em inglês.

Enquanto suas obras em árabe já o cobriam de glórias, confidenciava aos amigos mais próximos que os seus vinte e poucos anos de escritor e pintor nada mais eram que um tempo de preparação para escrever uma obra que “mereceria ficar à face do sol”. Depois de reescrevê-lo cinco vezes, caracterizando uma gestação de 25 anos, finaliza-o em 1923 e o libera para a edição, suspirando a célebre frase: “Enfim, pronunciei a palavra que carrego desde que nasci e que vim a este mundo para pronunciar”.

A uma amiga espiritual, confidenciaria: “Por que escrevi e publiquei tantos livros? Eu nasci para viver e escrever um único livro, um pequeno livro. Nasci para viver, sofrer e pronunciar uma única palavra, vívida e alada”.

Ratificando um velho discurso dos nossos poetas contemporâneos, segundo o qual um poeta só é grande se sofrer, a vida pessoal de Gibran fora recheada de motivos para levá-lo à expressividade que o levaram.

Envolvido desde os primeiros passos numa vida tocada pelo coração, procurou exercer uma liderança dos fracos e oprimidos pelo clero e latifundiários da época, usando a literatura como uma arma de combate à opressão, culminando com um revide de um bispo da sua cidade natal, proibindo que Gibran, um inconfundível anticlerical, desposasse a sua sobrinha de nome Hala Daer, ironicamente o grande amor da sua vida, cuja ocorrência seria o tema central de outra das suas maiores produções literárias: Asas Partidas, em 1912, um relato da sua vida amorosa com Hala Daer, a quem se referiu como “a primeira mulher a despertar o seu coração por seus encantos, e a guiá-lo ao paraíso dos sentimentos puros… Que fora ela quem o ensinara, por sua beleza, a adorar a beleza”.

Idealista, apaixonado, ambicioso, solitário, feliz e triunfante em seu trabalho, mas perseguindo uma felicidade sentimental que sempre lhe fugia, fazia dos seus personagens os seus heróis, como O Profeta (o maior deles), Khalil, o Ateu, João, o Louco, Jesus, o Filho do Homem, Asas Partidas etc., envolvidos em tramas onde muito sofriam para fazerem triunfar um determinado ideal, já que Gibran era um idealista.

Havia uma unidade entre a sua vida e a sua obra, e defendia uma convicção de que viera ao mundo para conciliar as suas imperfeições.

Fiel às suas pregações, Gibran viveu a realidade das suas obras.

Nunca se casou, nunca se interessou por negócios, dedicou-se exclusivamente à pintura e à literatura. Suas residências foram as mais simples possível tanto em Paris quanto em Boston ou Nova Iorque. Seu modo de viver não se alterou nem quando a venda de seus livros e quadros o tornou milionário.

À beira da morte numa crise pulmonar, num leito do Hospital de São Vicente, Nova Iorque, em 10 de abril de 1931, aos 48 anos de idade portanto, teria dito: “Aspiro a eternidade porque lá encontrarei meus poemas não escritos e meus quadros não pintados”.

Num dado momento do seu velório, em Boston, uma mulher toda vestida de branco, que seria a própria Hala Daer, teria aberto caminho até o corpo de Gibran e lhe depositado um beijo nos lábios frios e se retirado de imediato.

Em 21 Ago 1931 os restos mortais do mais célebre escritor e pintor do mundo árabe contemporâneo, mediante iniciativa de sua irmã Mariana, chegaria à Beirute e levado até Becharre onde, sob efusivas manifestações populares, fora enterrado na vertente de uma colina de silêncio e beleza onde Gibran teria sonhado viver os seus últimos dias.

Sob o seu túmulo, a simples inscrição: “Aqui entre nós, dorme Gibran”.

Silvio dos Santos

Gosto de silêncio, de sensação de liberdade, de falar comigo mesmo, de analisar as próprias argumentações, de apimentar os atrativos dos causos que conto… E de morrer de rir da cara de espanto de quem me cerca.

Gosto de uivo de temporais, de esvoaçar de cortina de pano, de pancadas de mangas verdes caindo sobre telhados, de gemido de uma chuva chorosa sobre coberturas de palhas… E daquele cheirinho travoso de uma flor de caju.

Gosto que me enrosco de curvas femininas, do olhar insinuante da mulher que passa, do coaxar dos sapos que saúdam o anoitecer, do tilintar de folhas secas varrendo o asfalto… E do cantarolar de passarinhos que se aninham por entre os galhos de uma soturna jaqueira.

Gosto do encrespar das ondas do mar, do vaivém da espuma sobre a areia encharcada, do zunido de um vento gelado que me sopra aos ouvidos, do serpentear de um reflexo do sol que me coça os pés… E do bailado de uma lua azulada sobre as águas dos igapés.

Gosto da maciez da pele de uma delicada donzela, dos olhares fortuitos de uma mulher maliciosa, do brilho insinuante de uns olhos matreiros que me denunciam segredos… E do arrepio de uma voz rouca que me faz sonhar.

Gosto de sonho acordado, de beijo demorado, de carinhos ousados, do pulsar de um coração apaixonado, de desafios difíceis de serem realizados… E da conquista de troféus com os quais eu nem havia sonhado.

Gosto da madrugada, de uma noite enluarada, de manhãs ensolaradas, de fins de tardes amareladas, dos efeitos da brisa matinal sobre uma grama molhada… E do ressonar provocante de uma dama requintada.

Gosto de banhos de rio, de viajar de navio, de um lençol bem macio, de uma fêmea no cio a me acender o pavio… Gosto de viajar por um passado onde todas essas coisas não passavam de desafio.

Gosto da imponência de uma castanheira, do aroma gostoso de uma flor de goiabeira, dos requebrados de uma folha de bananeira… Da delicadeza da flor de urucum, da altivez do mandacaru… E dos narizes arrebitados daquelas mulheres do sul.

Gosto, enfim, de quem gosta de mim e procuro estar longe de quem quer ver o meu fim, pois os tombos da vida me fizeram assim. E assim vou juntando as minhas migalhas, tão feliz quanto nos tempos da cama de palhas, mantendo distância de quem só atrapalha… E me esquivando de agouros de rasga-mortalhas.

Silvio Cayua